祖辈的烟锅太冲口
父辈的卷烟太刺喉
儿子的细烟卷没有劲头
我这一首诗等待了几十个年头
等待着儿子学会了抽烟喝酒
等待着孙儿说爷爷
故乡的石榴，已经
挂满了枝头
而我是否也会学着祖先们
对着阳光眯眼，抬头
任凭温暖从我的眼角里挤进
我的心中
任凭我眼角的泪水滴落在
我脚下这片沉睡着祖先的
广阔的土地上和
寂静的，田野中
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